Siete días.

Siete días sin tus besos, y de tus detalles, apartado,

Es un canto, un desafío, donde me hallo ahogado y derrotado.

Siete días sin tus besos, sin tu piel ni tus suspiros,

Son tiempos que agonizan… hojas que caen en un otoño infinito.

Siete días sin tus besos, son horas y horas y minutos,

Y minutos y minutos y segundos, y piedras encendidas con el fuego más sombrío.

Siete días son, en este cuarto, un reloj quieto, muerto, dormido,

Y en seguida pienso en descansarte, pero el amor es intranquilo.

Siete días, siete noches, tiempo sin manillas, sin números, tiempo congelado,

Son tardes frías las que deberían ser ocasos envueltos en delirio,

Son momentos vacíos que deberían ser de dos,

Y traviesas miradas que son la copula de nuestros ojos.

Son tuyos estos versos no por siete días, sino por ese instante eterno que se toman nuestros labios.

Son tuyos estos versos, porque eres mi utopía, y mi llama sin el viento.

Tuyo soy por siempre porque vivir sin ti no puedo, imposible… no me atrevo.

Hora reflexiva.

Señores todos
aquí presentes:
pido la palabra
para rogar silencio.

Infaustas horas,
o gritan como niñas
o hacen caer en el sueño,
o me hacen escribir esta protesta.

Así como he soportado
audaces falacias
y vagas melodías que de igualdad se arman
con la voz de los sonrientes mentirosos,
quiero que los de sangre roja,
sangre azul
y los sin sangre
escuchen mi vergonzoso voto de silencio.

Callen las mentes del sector más tímido,
cuyas bocas sólo existen
si el moderador las dibuja;
Pongan ustedes ‘’mute’’ a la masa libertaria,
no soporto la intolerancia al que no tolera,
menos los sueños rotos
ni al que huye de las consecuencias.

Mantengamos el círculo señores,
pero agachemos la cabeza.
Cerremos los ojos,
bostecemos,
soñemos entonces con un debate más digno,
con tiempo inagotable
con salas atiborradas de ideas
(caen de las ventanas como el agua en el vaso),
también con algo qué comer,
porque la mente no es culpable
de ser pobre.

Señores, no seamos ni realistas
ni idealistas
ni conformistas
ni pidamos lo imposible:
Trabajemos.
O durmamos, en una cama de paciencia.

Confesión de Madrugada

Me gusta tu mirada,
esa que brota al leer lo que (te) escribo.
Me gusta tu aura,
Y tu pelo
con el color de la naturaleza
terminado en fuego.

Me gusta tu simpatía
tan contigua a mis manos,
al igual que tus pasos,
cada vez que te acercas.

Me enamora tu voz cada vez que la escucho,
la que acalla a los vientos y endulza a la historia;
Tu estilo es el astro que a diario flirtea
Con cada bestia sometida a lo absurdo
También con la noche que se tiñe de llamas,
Despertando los celos
Repartiendo delirios que agonizan en la esperanza;
A los ángeles enamorando
con tu velo bañado en intriga escarlata.

Liberas
o escondes,
depende de mis palabras
la música que acallas, cohibiéndose al tacto;
Los matices de una tarde
los define mi brazo
rodeando tu cadera
En un marco de aves,
un breve verano,
nuestros pies bajo arena.

Me gusta tu figura
armónica, esbelta, sin
los colores que los crueles pretéritos otorgan,
siempre firme, al carajo el fin
cuando entiendes como sabe lo prohibido.

Lo que sale de tu boca
articulada con más fuerza
por tu lengua, también me gusta,
Y lo trazo en los muros
de todos los inviernos
para así recordarte, cuando estas lejos,
descansando de la vida,
O del ilegible sentimiento;
Reposa, oh Lirio, sobre mis hojas pálidas,
Recuéstate en mi propia cama,
Duérmete en mi corazón semi-lleno.

Cautivas mis ideas.
Tú.
Y nadie más.
Eres la razón por la cual abrir los ojos, entre tanta obscuridad.
Eres por quien yo vuelvo a desempolvar esos viejos sentimientos, aquellos desamparados por mi voz quebrantada ante la necedad propia.

Por ti, vuelvo a sentir calor cuando beso a Los Andes
toco Alaska
balbuceo al Himalaya.

Tu lectura del alma fue la mano que rescatome del Hades.