Revelación de un axioma onírico.

El mejor sueño de mi vida fue sólo eso…un sueño.

Una sonrisa voló sobre los árboles.

Una sonrisa voló sobre los árboles.
Tal ente
radiante
susurraba algo sincero
por debajo de las ramas,
lo que nace de las sombras
entre los nidos de amantes.

Del balcón colorido de tu boca,
con mirada hacia la tela
donde las estrellas dibujaban su rostro,
También rezaba una luna por su muerte,
sabiendo que tus labios danzaron
por él
sin respirar
bajo su envidia plateada.

Todos,
sin aliento
sin pensar
conmoción y nostalgia.
Todos
fuimos piedra en la orgía,
lluvia que cae de las manos,
cae suavemente al jardín de los deseos
un pantano que había.

Una sonrisa
partió la noche,
y las cenizas del sueño
se perdieron entre tanta tierra.
La copia imperecedera de tus labios,
después de la odisea
colmó de amor a las almas
soñadoras de tan bello gesto,
queriendo ser
lo que vuela entre nosotros;
Yo anhelando moría ser
el blanco de la Luna.

Sociedad B

Somos los desquiciados.
Somos aquellos que al amor no comprendemos.
Y soltamos entonces ríos paralelos de rabia.
Somos odiados.

Somos nosotros los de corazón manchado
por la sangre de quienes arrebatamos la vida
con el olvido.
Somos almas sin esperanza ni destino.

Las líneas son trazadas desde un manicomio sin cura,
donde una silla atada a sus pies nos aguarda.

Somos cruces invertidas en las catedrales de la locura,
las heridas de un cuerpo a quienes nadie quiere sanar.
Nos purifica entonces el alcohol,
se esconden las mariposas tras las alas de la muerte.

Cabizbajos, de rodillas, sucios por la agonía.
Hijos de perra, somos los reales herederos
del patio del eterno silencio.
Lagrimas brotan de un libro en la hoguera.

Somos los desquiciados.
Malditos, confusos, gritamos con las manos en la boca.

Somos los que lamentan tu felicidad tan falsa.
Te burlas, pero de espaldas.
Temes que nuestra sombra sea más grande que la vuestra,
sabes que nunca miento.

Obscenas son las lenguas con que disparamos
pintura para oscurecer de absurdo al mundo alborotado,
y mientras gimen las rameras con el dolor más horrible
El último cuarto del más alto edificio arde en demencia.
Fuimos los que viven con los brazos vendados.

Lluvia, lluvia de dulces
que me hacen sentir de vuelta un niño.
Llueve de nuevo, caen espantos,
los verdugos enmascarados gritan a mis pies.
Y les escupo.
Somos…quienes somos?
Tal parece que nadie. Somos nadie
Para los que alcanzan con los dedos una sonrisa,
y acarician tan despreocupadamente los labios de otros.

Páginas negras de mi diario de vida.
Con polvo de mi piel postergada
te confieso mi vacío.
Soy quien será inmortal ante la pena.

Final.

El día en que las flores callen, enmudeciendo al unísono su color;
Y cuando las estrellas en el oscuro firmamento, caigan de dolor;

Y cuando los artistas sean los que conquisten mediante la revolución,

Cantando/escribiendo/pintando/tocando/esculpiendo
en medio de lo trágico y de humana creación;

La tarde en el que el tiempo cese y sus gaviotas queden quietas,

Congelando en un instante a la mar regurgitando rocas,

Parando de una vez por todas el dolor terrible de una costa ennegrecida,

Impidiendo que la vida nade en un acuario, que lentamente agoniza;

Y cuando el espacio sea reducido a sólo un puño,

Que se alce ante un todo con proyección al infinito,

Que se enarbole con el aura zigzagueante que refulge libertad, fraternidad y otros sueños,

Un todo resumido a solo la sombra de tus labios;

Y cuando tu alma sea la que me olvide,

Y no sea tu boca, ni los pensamientos del momento,

Ni siquiera las emociones que explotaron brevemente,

Será cuando, por ti Mi Cielo, te deje de amar, aunque la vida me cueste.

Violeta

Del cristal germina el vino hacia la tierra

Color de vida y escarlata, se desploma zigzagueante,

Recorriendo mi mejilla reflejando una tarde,

Deletreando asiduamente una pena.

En el traslúcido cielo que es tu canto,

Vuela por lo bajo lo sincero que te cerca

Lo que forman tus sentidos que son piedras o son rosas

Camufladas que cruzan un océano suspirado.

El delirio es profundo aunque poco se note

                               /Pero dice la nada

Bajo la superficie de un amor que todo lo escribe,

                               /Mas nunca se calla.

Crear sin destruir,

Cantar sin acallar,

Avanzar sin sufrir,

Amarte, sin llorar.
(¿Se puede así vivir?)

Torbellino de emociones que respiran/tragan

Como si la brisa que tu exhalas alguna vez concluyera

Ese aire que en cada instante viajero, deja de ser mío

Y pasa a ser de un alguien en quien se refleja tu frágil entrega.

Un impulso que denota un beso,

El amor encarnado en miradas despreciadas

No se duermen no se duermen bajo mi techo.

Espero una respuesta con impaciencia lastimosa

¿Ya viene? ¡Ya llega! Y mis oídos parecen fatigados.

Y es como un puñal forjado con las lágrimas de su herrero.

Es indiferencia brotando en boca de un desesperado poeta.

No sé que se piensa en los tiempos de las flores dolidas de la costa

Sólo escucho un coro de guitarras cantan cantan amargura

Y se impregna a mi piel porque es mía y es de ella

Confesiones que desgarran lo que amo. Verdad santa e impura. 

Confesión de Madrugada

Me gusta tu mirada,
esa que brota al leer lo que (te) escribo.
Me gusta tu aura,
Y tu pelo
con el color de la naturaleza
terminado en fuego.

Me gusta tu simpatía
tan contigua a mis manos,
al igual que tus pasos,
cada vez que te acercas.

Me enamora tu voz cada vez que la escucho,
la que acalla a los vientos y endulza a la historia;
Tu estilo es el astro que a diario flirtea
Con cada bestia sometida a lo absurdo
También con la noche que se tiñe de llamas,
Despertando los celos
Repartiendo delirios que agonizan en la esperanza;
A los ángeles enamorando
con tu velo bañado en intriga escarlata.

Liberas
o escondes,
depende de mis palabras
la música que acallas, cohibiéndose al tacto;
Los matices de una tarde
los define mi brazo
rodeando tu cadera
En un marco de aves,
un breve verano,
nuestros pies bajo arena.

Me gusta tu figura
armónica, esbelta, sin
los colores que los crueles pretéritos otorgan,
siempre firme, al carajo el fin
cuando entiendes como sabe lo prohibido.

Lo que sale de tu boca
articulada con más fuerza
por tu lengua, también me gusta,
Y lo trazo en los muros
de todos los inviernos
para así recordarte, cuando estas lejos,
descansando de la vida,
O del ilegible sentimiento;
Reposa, oh Lirio, sobre mis hojas pálidas,
Recuéstate en mi propia cama,
Duérmete en mi corazón semi-lleno.

Cautivas mis ideas.
Tú.
Y nadie más.
Eres la razón por la cual abrir los ojos, entre tanta obscuridad.
Eres por quien yo vuelvo a desempolvar esos viejos sentimientos, aquellos desamparados por mi voz quebrantada ante la necedad propia.

Por ti, vuelvo a sentir calor cuando beso a Los Andes
toco Alaska
balbuceo al Himalaya.

Tu lectura del alma fue la mano que rescatome del Hades. 

Suplica.

Por favor, no juegues conmigo.
No saques ventaja de errores pasados,
pues contigo aprendo a amar, y a ser amado.

No juegues conmigo,
porque una traición basta
para que el deseo de estar aquí, vuele lejos sin retorno.

No juegues conmigo.
No conviertas mi figura
en una sombra, que acaso eclipse un recuerdo.

No juegues conmigo,
no con mi corazón inexperto,
Tan falto de locura, de labios viajeros, de amor sincero.

No juegues conmigo, mujer,
Tómame por favor en serio.
Volver a ser iluminado por la oscuridad de ese farol, es derrota, suicidio incierto.

Si acaso juegas conmigo,
te ruego lo dejes ahora, sin espera.
Mi pecho estalla y el saber asfixia, no libera.

Ya nada es sorpresa a medida que avanzo.
Amarrado me encuentro a tus hilos, a tus manos. A un capricho?

Es un punto de no retorno. Comenzaste esto,
y titubeé al principio. Te lo dije, querer es un desafío.

Tomaste mi corazón (al descubierto lo dejaste)
Y aquí me tienes, en el bolsillo de tu jeans, colgado a tu oreja, escribiendo versos en tu piel morena.

No juegues, ya basta.
Me escuchas?

No lo sigas haciendo. El daño es irreversible. El afecto, el afecto, el afecto…

Yo sé que tú sabes.
Mas, cuánto sabes?
Ahora lo creo. El amor es más que ciego.

Ciego porque oigo tus palabras,
un te amo, un roce, tu cabeza en mi hombro

Y por amarte, dejo sin guardia

Mis deseos, mis miserias, mis anhelos.

Y me encuentras estúpido.
Con el silencio matas al sensible poeta,

Al niño apasionado.

Si ya todo está perdido, no quiero oírlo.
Si acaso es tarde, perderé entonces el aliento en una lucha opresiva.
Si probablemente, para tu amor no hay remedio,
Te pido entonces des paso al recreo, y mira los ojos del hombre que por tu vida cela.